O verde

O verde é a cor mortal por excelência,
por isso mondar as campas rasas
é sabê-lo de cada vez, avivando a imagem
de quem ali está; e os jazigos de pedra
não se apercebem disso.
“Anima bella daquel nodo sciolta”,
disse Petrarca.
Verde, eis a verdadeira cor da palavra
poética. Ninguém a lê sem mondar
a erva que foi crescendo, ainda bem.
Quando passares aqui,
arranca uma ervinha da minha campa.